Мир сбрасывает летнюю листву
своих, еще недавно сочных мыслей.
Усталую награду баловству
вручил осенний день прохладной высью.
Творит усердно бесконечный круг
театр неповторимости явлений.
Но издавна ни что не сходит с рук
для вянущих и новых поколений.
И всякий новоявленный пророк
вещает обретенное прозренье,
и снова все на кон кладет игрок,
упрямо уповая на везенье.
Не ведая - снаружи иль внутри,
молчит душа, крылата иль бескрыла,
забыв еретика Д'Ламетри,
дерутся самозванцы за кормило.
В чужом кругу мой разум одинок.
Но время не пришло расстаться с Вами.
Мой, в клеточку расчерченный листок,
питается остывшими словами.
15.09.2002 Алматы
Другие произведения автора:
Черчу пунктир...
Там, где когда-то были камни...
Я рисую
Новые
Меню
