О, как метёт...

Всё преходяще. Только не любовь.
И, как переболеть, узнать бы только,
Что б не было от дум так горько
И из души бы выбросить всю боль

Любви своей?! Прости. Я не права:
Нельзя, что б головою в омут...
А как метёт. И провода как стонут.
Прости. Прости. То были лишь слова

Взбалмошенной, поверившей в мечту
И отозвавшейся на слов тех отзвук.
Подумалось: вот ты – мой воздух.
Я знаю: обращаюсь в пустоту,

Но всё же обращаюсь, хотя хмель
От слов твоих, как след от дымки…
Зачем тебе глупышка из глубинки?..
О, как метёт… Какая же метель…