Он в школе был кумиром всех мальчишек,
Мы жили с ним на улице одной.
Среди ребят, он был сильней и выше,
И на проказы самый заводной.
Был хулиганом, вечным забиякой,
Любил сады чужие навещать,
Но если вдруг была с чужими драка,
Он не из тех, кто мог бы убежать.
«На спор», бывало, шел, не уставая,
От парка до вокзала на руках,
А то грустнел, внезапно замолкая,
Клин журавлей увидев в облаках.
Его стихи, влюбленные девчонки,
Сдували друг у друга по углам,
А он сидел, задумчивый, в сторонке,
Бросая хлебный мякиш голубям.
Из нас никто тогда не удивился,
И зависти не жалила змея,
Когда он на пожаре очутился,
И вынес ребятишек из огня.
Мы на скамейке до ночи сидели,
Мечтая окунуться в пыль дорог,
И как-то незаметно повзрослели,
И над губой проклюнулся пушок.
..Стою один у кованой ограды
С какой-то болью, внутренней виной,
И треплет ветер волосы с досады,
Что я еще не мертвый, а живой.
Я помню, как играл он на баяне:
Все затихало, слушая, кругом…
Теперь вот крест: «Погиб в Афганистане»,
Как по душе безжалостным ножом…
Другие произведения автора:
Деревня моя, бревенчатая...
Снова в душе осень...
Деревенские дебаты...юмор
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
