Дождь проникает рекою забвенья
В ночь, под одежду, под краску машин.
Где те края, что на пункте слеженья
Точкой зовутся схожденья вершин?
Где наши тропы в листве облетевшей -
Место свиданья на старом пути?
Впрочем, тебе, золотой, посвежевшей,
К этим чащобам уже не дойти.
Осень, не порти последней минуты;
Мне все равно лишь вперед, до конца.
Только дождаться б из светлой каюты
Парочки строчек ее письмеца...
Другие произведения автора:
Звук флейты
Камуфляж
Психоаналитик
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
