Её имя на букву «А»
(размыкало мои ресницы
после месяца серой столицы)
было миром, наверняка,
бравшим больше, чем грязный город
забирающий жизнь как дань
(что-то было в том мягком «Ань»,
что на дрожь пробирало горло
и срывало, как в алую течь,
ту неловкую, сбитую речь,
что лилась из меня). Опьянёно
в этот месяц на букву «а»
я сидел с ней над мерной Волгой
и, глазея на облака,
сбитый начисто с мерного толка
повторяемой ритмики дней,
понимал, что не знаю толком
ничего-ничего о ней.
Другие произведения автора:
О чём молчишь?
Часть 1 из 5. ИНДИЯМАМА
Девочка-поэт. 20
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
