Воздух пахнет грибами и грушей,
Забродившим, немного, "Игристым" -
Он выплёскивает наружу
Из промокших рассыпанных листьев.
Белый "Riesling"* разлит на асфальте,
А мы думали - дождь был осенний...
В лужах плавает скомканный фантик -
Это листья взывают к спасенью.
Сколько их, под ногами прохожих,
Устилает дорогу коврами...
И один на другой - не похожи,
Как кусочки разбитых керамик.
Их несло по проспектам и скверам,
Их наотмашь бросало в сырое,
Лоскутками в руках модельера
Для одежды осеннего кроя.
Проскользнув невнимательным взглядом,
Мы шагаем, спешащие вечно.
В листопаде узрев непорядок,
Кто-то хмурый прикажет всё сжечь нам,
Или - в чёрный мешок, набивая,
Поплотней... Не рвалось чтоб наружу...
По чуть-чуть красоту убиваем
В своих быстро черствеющих душах.
Новые
Меню
