Нет, не вернётся август наш...

В дожде и в ветре, в лужах пенных!
Тогда зачем же эта блажь -
Тебя дождаться непременно?

Ведь не осталось больше слов:
Всё, что могли, уже сказали.
Или без слов, что без оков,
В разлуке мы другими стали?

Ночным звонком: «Я буду в среду»,
Ищу в молчании твоём
Любви над гордостью победу.

Но я тебя не тороплю:
Ты в этих паузах мне ближе.
Я в тихом голосе ловлю
Печаль и ... выхода не вижу.

А наша встреча, как мираж,
Является, чтоб потеряться.
Но, может, всё-таки не блажь -

Другие произведения автора:

На просеке

Июльское

Ветки тонкие в снегу