МИР СТАНОВИТСЯ ЧАСТЬЮ МЕНЯ САМОГО ПОДБОРКА СТИХОВ 55

СЕРГЕЙ НОСОВ

МИР СТАНОВИТСЯ ЧАСТЬЮ МЕНЯ САМОГО

 

ПОДБОРКА 55

 

 

 

   .  .   .

 

Мир становится

частью меня самого

сердце бьется

луной в ночном небе

и дышит любовью

и уходит волнами на море

душа

в неизвестные страны

и плывут  по тому

необъятному морю

кораблями в тумане

надежда и вера

и медленно тают вдали

и земля под ногами

опять  остается

единственной правдой

этой жизни

какой бы она ни была

и растут на земле той

цветы голубые

как раньше

когда я собирал их

во сне

в своем старом саду.

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

И заветное счастье

придет к тебе утром

словно юная девушка

в белой косынке

как веселое солнце

в вязанке

счастливых лучей

как ребенок

который принес

в своей новой

красивой коробке

одни поцелуи

и как старый волшебник

который узнал

где теперь ты живешь

и подарит тебе

свои прежние крылья

на которых когда-то

ночами летал

на луну.

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

Я опять становлюсь
молчаливым
ну что скажешь
забытому
зимнему дню
с лежащему рядом
холодному
белому снегу
одинокой
совсем невеселой
луне
и сияющим
глупеньким звездам
они словно дети
на небе
о чем-то смеются
и не знают
что в мире
и нечего больше
сказать.

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Попасть бы

в снежный мир

среди весны

и поиграть в снежки

с восторгом

на морозе

ну а потом

опять легко вернуться

к подснежникам

ручьям

и пенью птиц

и хорошо

в пустыне вдруг услышать

шум прибоя

и окунуться  в волны

синие

среди песков

и девушку

нежданно встретить

молодую

среди старушек древних

во дворе

обнять ее

и пригласить на танцы

которые всегда идут

ночами

с тех пор

как вырос сад

на пустыре

и в нем играет

сказочный оркестр

под управлением

восторженной любви.

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я до следующей

снежной зимы

буду жить

в этом темном лесу

снег растает

и я с ним уйду

в подземелье

а потом появлюсь

среди осени желтой

как тень

и пройду по ее

опустевшим тропинкам

и когда первый снег

словно белого призрака

мертвой ладонью

накроет всю землю

я пройду по ней

молча

от края до края

и оставлю глубокие

полные боли замерзшей

следы.

 

 

 

   .  .   .

 

Ты зимой

в снегу

сажал цветы

и они все время

вырастали

на морозе лютом

под луной

в море ты

пешком ходил

обычно

по утрам как в поле

среди трав

в небе плавал

вместе с облаками

и был легче их

и видел бога

в синей синей

чудной вышине

а в любви земной

остался юным

словно в первый раз

любил девчонку

и таких

нигде еще не видел

и не встретишь

больше никогда.

 

 

   .  .   .

 

Ты становишься легким

как будто

проникают под кожу

пушинки

и они 

над землей поднимают тебя

и ты вновь

улетаешь в придуманный мир

и опять обнимаешь

как девушек  юных

свои новые грезы

всю долгую ночь.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я неподвижен

но ведь я лечу

и головой касаюсь

облаков

и вот до звезд

дотронулся руками

таких горячих

милых и простых

а вот я опускаюсь

на луну

на парашюте счастья

и мечтаю

о том что все мое

теперь на свете

что было

есть

и будет в нем

всегда.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .    .

 

 

 

   .   .   .

 

В старом  темном дворце

на стене тосковала

картина любви

где Амур посылал

свои стрелы

в совсем беззащитных людей

пролетая

на маленьких крыльях

над миром

и громко смеялся

а в заброшенном парке

задумчиво

молча стояла

скульптура покоя

и вздыхала

и вздохи легко застывали

в тумане

и плыли куда-то

как простынки

которые осень

забыла убрать

за собой

и всегда одинокие ангелы

в небе кружились

высоком

и наверное очень хотели

стать людьми

и кого-нибудь

долго и сладко любить.

 

 

 

 

 

 

 

 

    .   .    .

 

Вы видеть жизнь

могли

и милой девочкой

и сгорбленной старушкой

и птицей в облаках

и  травами  шумящими

в полях

и нежной

упоительной любовью

и горестной усталостью

от мира

когда и звезды

падают с небес

и утром

разбиваются о землю

и рассыпаются

на капельки росы

прозрачные

и кажется живые

дрожащие на листьях

и траве

от страха жить 

одним

на   белом свете

таком  огромном

и таком чужом.

 

 

 

 

 

   .  .   .

Вот ты живешь

все так же

как и раньше

но кажешься себе

таким счастливым

и душу ты украсил

словно елку

гирлянды лампочек

повесил на нее

да и играешь в праздник

как ребенок

а праздника и нет

на самом деле

все та же за окном

зима

и люди в ней

такие же унылые

простые

как комья черной

слипшейся земли

на снежном поле

как будто его кто-то

распахал

и вот разбросаны теперь

они повсюду

тут и там

и может быть

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Какая белая душа

как белый лист бумаги

на котором

никто не написал

холодных черных слов

быть может не успел

а вдруг не захотел

или чернила кончились

пришлось смириться

с тем что осталась белой

та душа 

и чем-то мне она

напоминает простыню

которых накрывают мертвых

на рассвете

увидев что они

скончались в эту ночь.

 

 

 

   

   .  .   .

А время так походит
на простую тень
за согнутой спиной
и к вечеру
она становится  длиннее
вечер жизни
весь состоит  из времени
оно
бежит сквозь пальцы
так вода
из ручейка вселенной
льется в вечность
похожую на озеро
в котором 
как рыбы
боги плавают
и люди
умершие уже
давным давно

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Ты маленький

нежный цветок

а я мимо иду в сапогах

и боюсь на тебя

наступить

и хочу над тобой

наклониться

посмотреть на твои

лепестки голубые

и чуть чуть

очень нежно обнять

а потом

я один просыпаюсь

опять на  кровати

зажигаю ночную

печальную лампу

и долго не сплю

и все думаю

что же за сон

про цветок

что он значит

может все таки

он про любовь

ту которой

никак не могу повстречать

в этом темном лесу

где я кажется

вновь заблудился.

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Он скомкал душу
как листок бумаги
жил второпях
и забывал спросить
зачем на небе  звезды
по ночам
что значат эти листья
на деревьях
шумящие так радостно
пока
не оборвет их ветер
и не бросит
нам под ноги
как  будто пятаки
из желтого металла
с цифрой пять
той самой
что мы в детстве  получали
за правильный ответ
откуда жизнь
и где ее начало
и почему у жизни есть конец
который впрочем
ничего не значит
если о нем
не думать никогда.

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Он обеспечен долгой жизнью
как зимовщик
надолго обеспечен сухарями
и каждый день разглядывает снова
полярное сиянье  над собой
как будто он художник
и  все небо
нарисовал  когда-то чтоб отвлечься
от одиночества
в котором слышно  как он дышит
и как скрипят его шаги
вокруг  избушки
где  он один
как бог
создавший мир
чтобы себя же в нем похоронить.

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

 

А в прошлом

ты был с тросточкой

в цилиндре

и так ходил

как ходят богачи

и в шелестящем платье

приходила

к тебе

такая юная любовь

и ты дарил ей

все цветы лесные

с утра в своем

таинственном саду

из деревень их

дальних привозили

по пыльным

неухоженным дорогам

мужики.

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Дожидаюсь тепла

и цветения первых цветов

листьев

славно шумящих

опять на деревьях

и девушек

в платьицах белых

и веселых

смеющихся дней

и волшебной любви

ведь серьезное все уже было

хотя может быть

это как раз и серьезно

весна девушки

солнце любовь

а совсем несерьезны

зима и метели

работа

обязательства

темные ночи и дни

когда трудно дышать

и невесело жить на земле.

 

 

 

   .  .   .

 

Из ночи всегда

получается день

если долго не спать

и солнце волшебное

светит ночное

и птицы ночные

чудесно поют

и ветер все бродит

как сторож ночной

и тени всех тех

кто заснул

и кого ты

от них вдалеке

очень любишь

приходят к тебе

и молча стоят

за окном

и одну ты без слов

приглашаешь в свой дом

и так радостно

держишь в объятьях.

   .  .   .

Нарисован наивный рассвет
на белой и  тонкой  бумаге
и далее  - радостный прочерк
пустота
край большого немого листа
и за ним -
оглушительный смех.

 

 

 

 

   .    .    .

 

И все таки я

украду

эту юную

всю и беззаботных лучах

восходящего солнца

весну

принесу ее в дом

на руках

поцелую

и оставлю здесь

где-нибудь

рядом с собой

на диване

у окна

или в зимнем саду

она будет моей

потаенной подругой

по ночам

когда вновь

начинаются танцы

под безумицей нежной

луной.

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

И во всем этом

только зима  виновата

она снегом

засыпала душу

и мороз привела

под окно

он стоит

и как будто бы  ждет

что я выйду

и он схватит меня

как врага

и начнет меня мучить

но я снова

останусь живым

как подснежник

который зачем-то

да вырос

среди белых полей

под мерцанием

траурным звезд

и ему все равно

что за стужа кругом

что за вьюга

и какой Дед Мороз

ему детское счастье

принес.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

И как ты там

живешь в мирах  иных

летишь на легких крыльях

среди ночи

а может спишь

как спят цветы в саду

или мечтаешь

как мечтает небо

когда плывут

на нем

куда-то облака

нагруженные счастьем

до макушек

и солнце их

пытается обнять

как обнимаем мы

во сне

тех кого  любим.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

А лето было

как обложка   жизни

с букетами цветов

и милым солнцем

и осень это

предисловие зимы

которая и есть

роман о счастье

случившемся на свете

вопреки

и власти холода

и царству снега

безбрежному

как вечный океан

который стал

спокойным тихим белым

и волн не катит

больше никуда .

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Вы будете

белее чем зима

нежнее чем весна

и жарче лета

и я вас обниму

как эту ночь

которая

всегда теперь

нагая

и светит звездами

и балует луной

и обещает

сказочные ласки

останьтесь

моя милая

в моих объятьях

и поверьте

я ведь тот волшебник

в голубом плаще

который знает тайны

всех чудес на свете.

 

 

 

 

 

 

 

   .     .     .

 

Не бывает

железного счастья

деревянной любви

и какой-нибудь каменной

данном нам всем

на века доброты

чувства сыпятся

будто песок

под ногами

если просто идешь

по песчаному берегу моря

мысли кружатся в нем

словно волны

в этом море

где нет

никаких берегов

и неясно

когда начинается вечность

где кончается

зыбкое время

и где нет силы тяжести

вовсе

и все погрузится опять

в невесомость

в том невидимом мире

которого может и нет.

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

У меня  была

только одна

очень хрупкая жизнь

и лежала она

на ладони

словно маленький

бледный цветок

а теперь появилась

другая

у не необычные

легкие крылья

и она высоко улетает

ночами

и играет со звездами

в милое детское счастье

и садится одна

на луну

и глядит на далекую землю

как кружится она

так знакомая нам

голубая планета

и ее словно девушку

хочет обнять.

 

 

 

 

   .  .   .

 

Если хочешь свободы

тогда уж  безбрежной

как море

у которого нет берегов

если хочешь

открытой души

то такой же

как небо

над твоей головой

голубое

от края до края

если правды

то той

что бывает на дне

колдовского колодца

с живою водой

а  уж если ты хочешь

красивой  мечты

то такой же

как девушка юная

в белом взлетающем платье

та что ты целовал

когда был молодым.

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Облокотилось солнце на кровать
нагретая ладонь окна
блестит слезами
ушедшего несчастного  дождя
которому нет места рядом с нами
и так светло
что кажется весь мир
вдруг стал прозрачен
как вода
налитая в стакан  живой души
счастливым богом.

 

 

 

 

   .  .   .

 

Если солнце и светит
то всюду
а не только
над домом твоим
если розы цветут
то для всех
а не только
во имя тебя
если день
вдруг сменяется ночью
то значит
ты живешь
как и все 
на земле
и когда ты умрешь
тоже вместе с всеми
не  знаешь.

 

 

 

 

   .  .   .

 

Сегодня
как будто опущен
небесный шлагбаум для жизни
все окна и двери закрыты
и улица вечна пуста
в своей вечной пыли
прохожие стали тенями
на  сером асфальте
вороны стоят на лету
над пустыми домами
гуляющий кот
превратился в скульптуру
на желтом газоне
и все воробьи
на растрепанных черных  кустах
неподвижно застыли
как будто чирикать
уже не смогли
осталось забыть
что здесь что-то  еще существует
захлопнуть весь мир
словно мертвую книгу
и просто уйти
но кто-нибудь заново
весь этот мир нарисует
и нам по нему
так захочется  снова пройти.

 

 

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1956 году. Историк, филолог,  литературный критик, эссеист  и поэт.  Доктор филологических наук и кандидат исторических  наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 

    Публиковал произведения разных жанров  во многих ведущих российских литературных журналах  - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «Антологию русского  верлибра», «Антологию русского лиризма», печатал  стихи в «Дне поэзии России»  и «Дне поэзии Ленинграда» журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском  «Новом журнале», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 

После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт – в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «Зинзивер», «Парус», «Сибирские огни», «Аргамак»,  «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ», « ДЕТИ РА», и др.,  в  изданиях  «Антология Евразии»,»,  «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ»,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах «Новый енисейский литератор», «45-я параллель», «Под часами», «Менестрель», «Черные дыры букв», « АРИНА НН» ,  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «Серебряные голуби (К 125-летию  М.И. Цветаевой) и   в целом ряде  других  литературных  изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.  Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.  

 

 

Другие произведения автора:

Вслед за закатом в пиджаке бордовом

И буду я думать что я

Где встречаются эти мечты