Я здесь чужой. А было все иначе,
И сколько здесь стесал я каблуков.
Сегодня я по той эпохе плачу,
Без причитаний и сопливых слов..
Нелепая фигура "Окуджавы",
Венчает серый, будничный Арбат.
Не тот Арбат наш символ "Златоглавой",
Здесь все не так, как тридцать лет назад.
Тогда Арбат был центр и ось вселенной,
И я там днем и нощно сердцем жил.
И власть свою клеймя позором гневным,
Отчизну из "застоя" выводил.
Пьянея от свободы, рвали глотки,
Устав в три поколенья от "совка",
От призрака - Ульянова Володьки,
И некогда всесильного ЧК.
К нам в жизнь стрелой ворвались "Взгляд" и Листьев,
И луч надежды озарил страну.
Мы не могли представить даже в мыслях,
Что с Украиной разожжем в войну.
Осетия, Донбасс и Приднестровье,
Вписалось все в историю твою,
Россия-мать, людской, невинной кровью,
И дивидендом сатаны кремлю.
Простит ли нас другое поколенье,
Иль, будет так же, ватно - не причем.
Война не есть народа изъявленье,
Так почему мы зная, так живем. Другие произведения автора:
От Малюты, до Лаврентия
Василий Лукьянов, или - ведро вина
На разрыве чувств
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
