Мусор не всегда копится в углу...

Мир людской давно, как гнилой орех...
И танцует фальшь танго и фокстрот...
Беспробудный страх - это смертный грех,
Боязлив, увы, не во всём народ...
Жизни тихий шаг, а потом галоп...
Едкий дым костров, колокольный звон
Для иных натур, что калейдоскоп
В красках смены дней, в золоте икон...
Не спешит накрыть с головой волна...
Всё, что не сбылось, впитываясь вглубь,
Не морщинка, нет... Не её вина...
Мусор не всегда копится в углу...
Вытекло вино из разбитых чаш,
Клеить черепки поздно, не дано...
Не сверкнул бы луч лезвием меча,
Рассыпая прах, словно домино.

9.03.2014 год

Другие произведения автора:

Поток...

Чума...

Летних ароматов настроенье