Муза

Течёт во мне недоношенность,

Недостаток не красивых ног.

Если ветерок подует,

То на рану звонкую мою.

Без ран писать мне нечего,

Описывая щели глубокие.

Если б не роняли, не ломали,

Тогда ум на листах не истощал.

Жизнь – карнавал, безлицые предметы.

Хоть и встречаем мы рассветы,

Но как? Наверное, вслепую!

Какие звёзды, какие пируэты.

Парашютист газеты не читал.

Не могли разонравится друг другу.

Прям как я, с рваную душою

Расстаться не могу.