Течёт во мне недоношенность,
Недостаток красивых ног.
Если уж ветерок подует,
То на рану звонкую мою.
Без ран писать мне нечего, друзья,
Описывая глубокие щели в челюсти лица.
Если б не роняли, если б не ломали,
Тогда ум на листах не истощал бы.
Жизнь – карнавал, безлицые предметы.
Хоть и встречаем мы рассветы,
Но как? Наверное, вслепую!
Какие звёзды, какие пируэты.
Парашютист газеты не читал.
Не могли разонравится друг другу.
Прям как я, с рваную душою
Расстаться не могу.
Другие произведения автора:
Заблуждался, но верил
Чувство неровности
Просто мимо прохожу...
Новые
Меню
