Н а с т р о е н и е (с автопародией)

когда эфир хандрит

под кантилену Верди,

и Млечный Путь  скрипит,

но каруселью вертит -

я ощущаю, сколь Вселенная стара...

Душа сомнамбулой -

вдоль завтра, во вчера -

уходит отбывать 

пожизненность бессмертья...

Икают ходики...

и, поперхнувшись, бьют,

час отмеряя,  отпевают факт утраты,

теперь моя душа и во "вчера" - non-grata...

Нигде во времени ей не дают приют,

пока жива, и рядом,

в ступоре минут,

латая штопает и чинит реставратор 

осколки клавиш,

остов арфы,

струн спираль -

руины храма, где разбрасывала камни...

И прошлое сверлит крысиными зрачками

этап грядущего -

абсурдо-пастораль...

Смирясь, бредёт душа

в истоптанную даль,

по тракту Вечности,

разбитому ве-ка-ми...

И жаждут крысы и отбросов и питья,
и мерзко чертят отражение хвостами,
ломая Лик Его, фрагментами, местами,
и он, зверея этой дерзостью зверья,
роняя перхоть, планы мести затая, -
трепещет осью пред их жадными устами...

И тут часы, пять раз тактично кашлянув
оповещают из созвездия Кулсана,
что поздно препираться (ибо - слишком рано)
когда и мы, и Путь, и крысы - все в плену
теченья Времени, влекущего по дну
иллюзий ил, смущая Вечность океана...

Забыть иль помнить нам бессмертие своё? -
иль видеть сном тяготы суеты сомнамбул?
загадку Гамлета, и тайны Сфинкса нам бы
давно решить многострадальным бытиём,
но Крысы портят вечер, Путь и водоём,
гипнотизируя то дактилем то ямбом...

и свой опробованный предлагают яд нам...