Где и как рождаются поэты,
Не поэтцы во языцах и шуты.
По великим панихиды уж пропеты
И у нынешних замараны листы.
У пишущих свои есть заморочки,
Здесь каждый мнит, что гений только он.
И в споре сам с собой дойдет до точки.
Доказывать другим ? Какой резон ?
Кто ко двору придётся - неизвестно,
Но в бронзе никого не отольют.
Писак сегодня уйма, повсеместно,
И те, друг в друга, истово плюют.
Ну что же вам всё чешется, неймётся,
Простор огромный, места хватит всем.
На постаменте места не найдётся...?
Пожалуй, всё, закончу я на сем.
Другие произведения автора:
Хоть, хоть, хоть
Рулит
Две беды
Новые
Меню
