Смотрю вперёд, дышу устало - запас пустых надежд иссяк.
Лишь голова набита хламом как туристический рюкзак.
В ней странным образом ютится непостижимая мура-
На камни брошенная птица, огонь сгоревшего костра,
Страницы книг что пожелтели, за счастье выпитый «Рояль»,
Весна в серебряных метелях, в махровых бабочках февраль,
Седая бахрома ковыли, плеск пересохшего ручья,
Иркутск в котором жили были и умерли мои друзья
Смиренье траурного зала, тела использованных шлюх -
Слова что ты вчера сказала самой себе зачем-то вслух,
И прочее. Какая жалость.. О боже мой конфуз какой!
В ней места просто не осталось запомнить, что сейчас со мной.
И что мне делать, кто подскажет? Куда девать всю эту муть?
Ведь шестизначный номер даже в тугую кладь не запихнуть.
Окаменелая пластичность, фигура с грацией слона…
Возможно эта безразличность – глухонемой протест ума?
Игра нелепая, смешная.. подсмотрен следующий ход.
Зачем мне знать не понимаю – какой сегодня час и год.
Тем паче век, сезон, эпоха.. И слышать больше не хочу
Тех кто кричит «да мне всё по х*й», хоть самому не по плечу
Ни то что осознать ошибки – поссать, штаны не обмочив.
Накину глупую улыбку. Переключусь на свой мотив,
Гипотетически допустим воображаемой х*йни,
На фоне беспросветной грусти, что во вселенной мы одни.
Сниму ровесницу, постарше гораздо возрастом, чем дашь
И назову её Наташей, давно я не любил Наташ
Другие произведения автора:
Необитаемый сайт
Во всём виноваты марсиане
Коротыши
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
