Не
написать ли мемуары –
такой
печальный, милый бред?
И
бант поправить на гитаре,
где
из шести двух струн уж нет.
Вот
так всегда, хотим как лучше,
чтоб
помнили твой добрый нрав,
но
день сомненьями измучен,
как
суп избытками приправ.
Не
сложится. Всего в достатке:
любви,
печали, белых роз.
И
жизнь идёт по высшей ставке,
а
мемуары не всерьёз.
И
песни не нужны покуда,
вот
будет вечер, погодя,
в
тиши чернеющего пру′да,
в
котором кре′нится ладья.
Тогда
споем, если сумеем,
сладкоголосые
стихи,
там
в затихающей аллее
вдруг
прозвучат её шаги.
А
кто она? Не так уж важно –
удача,
муза, голытьба.
Встречай,
мой друг, её отважно.
Она
и есть твоя судьба.
Другие произведения автора:
Все ближе осень
Еще слышны слова осеннего напева
Деревня
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
