Не стоит превращать всю жизнь в интрижку,
И так одна глава на сто страниц,
Неисправимый пожилой мальчишка,
Пред женщинами падающий ниц,
Судьбу доверил алтарю искусства,
Игра в любовь, как старый медный грош,
То звон в карманах, то затишье, пусто,
Лишь для одной мадам любым хорош.
Уходим налегке всегда отсюда,
Как и приходим голыми под ноль,
Надеемся познать земное чудо
И, подбирая значимую роль,
Обманываем искренние чувства,
Подсовывая счастья суррогат,
На ложе всем известного Прокруста
Отрежут то, чем в сущности богат.
Непаханное поле зарастает
Одною только сорною травой,
Летят в края чужие птичьи стаи
И остаются там же на постой,
Необратимы эти перемены,
Блажен,кто верит в лучшее,увы,
Разрушены уже и пол, и стены,
А крыши нет давно у головы.
22.08.2012 год
Другие произведения автора:
Что накопила, раздала...
Странный нынче всё-таки июль...
Пролила любовь...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
