Скрипучим голосом старушка…

Скрипучим голосом старушка

Прошамкает чего-то вслед…

В её неведомой избушке

Добра, как не было, так нет.

Она в одних чулках ходила

Годами, не кляня судьбу,

Бельё стирала просто мылом,

Мешки таскала на горбу.

Жила она, как все в то время –

Идеей, скромно и трудясь…

Её наследство – это бремя,

Шелков не знавшее, лишь бязь.

Ей – молодой – всё было впору,

Познавшей тяготы войны,

Она для всех была опорой,

И, как и мы, ждала весны…

Прости её за ту идею –

Она с ней накрепко срослась.

Прости, что осуждать нас смеет,

Прости, что осуждает всласть…

Другие произведения автора:

Любви не спится…

Момент истины

Гитара