Был мир вокруг, с рассвета, заштрихован Графитовым одним карандашом, И цвет иной ему б не подошёл - Пронизывал его промозглый холод. Не пролитые слёзы туч осенних, Приплюснутые тяжестью к земле, Давили диафрагму... И милей, Чтоб разродились всё же, моросеей.
А так - уныло, ветрено и мрачно... Предчувствием грядущих перемен Души надломлен хрупкий инструмент - Смеялся - только, смотришь - снова плачет. На лужицах ледок мутнеет коркой, Как-будто кто плеснул ликёр Baileys*... И только, уцелевший чудом лист, Готов сразиться с серым, непокорный.
Он с ветряными мельницами спор вёл, Вкраплённый жёлтым в пепельную мглу... Самонадеян, может, даже - глуп... Но, он старался так... И это здорово! При взгляде на него растёт надежда, И мрачная морщинка на душе Расправиться готова... Вот, уже... И день не так томителен, как и прежде.
Новые
Меню
