Жизнь идёт, только серые краски,
Расчертили моё полотно,
А дороги ушедшие встряски,
Только на ночь меняют его.
Это там я брожу в акварелях,
Нанесённых на жизни тайгой,
А утрами уже, к сожаленью,
Краской серой покроется слой.
Вечера, это мой реставратор,
Скрупулёзно расчистят багет,
А затем как ружейный экстрактор,
Гильзу серости выбросят в свет.
Но откроется чистой страница
для строки, будто выпадет снег,
Прорывая сквозь серость границы,
Вновь идёт по тайге человек.
30.09.12.
Другие произведения автора:
Может быть.
Годы.
Мне бы...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
