Очерки..

Как-то всё закручено или же завинчено,

Убеждают - лучше нам, что же делать нынче нам?

Что я не потрогаю кроме чаепития

Ухожу дорогою странного наития..

Эти благородия – палачёвы отпрыски..

Не такой же вроде я, пропуская отпуски?

Но кручу исправно я и не хуже медика,

Где же наша равная, чёртова патетика?

К тем не присобачиться, да и я не пробую.

Так оно и значится - прикрываюсь робою.

Пусть, не метостазово, но плачу ж за химика?

Чай пью одноразово – и такая мимика!

Где-то не монгол, таки со своей нагайкою,

Я вращаю болтики, оставаясь гайкою.

Вот оно, священное, не совсем наличное,

Счастье опупенное, мизерное, личное.

Никакой нет воли нам, что и не вина чина.

Пенсия уволена, даже не назначена.

Помоложе лучшие умирают почерки,

Но в плену я лучше ем, посмотрите очерки!

Другие произведения автора:

Тупое..

Лондон..

Пусть смеётся..

Это произведение понравилось:

Эми Шумерова