Октябрь. Покров. Звонят колокола,
Несутся к небу радостные звуки,
И, отразившись, льются по округе
В Престольный праздник нашего села.

И, несмотря на дождь, светла душа...
Что для неё какие-то там тучи?
Я, зонтик прихватив с собой, на случай,
Иду на зов... Как к свету сделав шаг.

С большим трудом, но храм вмещает всех,
Хотя бывает часто многолюдно,
И лики, оттого, немного мутны,
Искупанные в восковой росе...

Храм заново недавно возвели, 
Разрушенный за семь десятилетий 
Почти до основанья, до скелета...
И их со всех дворов в него снесли...

Хранимые так долго в сундуках,
Завёрнутыми в мужнину рубаху,
Теплом домашним те иконы пахнут,
И этот дух не выветрить никак...

Как с другом разделив напополам
Все радости, и, может быть, обиды,
Шепчу слова молитв, почти забытых,
И к небу их несут колокола...