Скучая, осень акварелью
Украсит листопад вокруг,
То запоёт виолончелью,
То утомлённой скрипкой вдруг.
То по распутице небрежной,
Дождём заплачет невпопад,
И побредёт с тоскою прежней,
Ступая робко, наугад.
Вдоль по унылости кленовой,
По оголённой бересте,
Да по угрюмости сосновой,
Застывшей, словно на холсте
Художника... Что спозаранку,
Набросив старенький сюртук,
Возможно, даже наизнанку,
Худой, к тому же близорук,
Заправив тёплую лежанку,
Откушав с хлебом запеканку,
Да чаю с мёдом, пару штук,
Ушёл в туман, вглубь тех мелодий -
Профессор чьих-то там наук.
А кисти, холст - так это хобби,
Такой вот у него досуг,
Без всяких там излишних фобий,
Без всяких авторских заслуг.
И там, с улыбкой беззаботной,
Не торопясь, в глухой тиши,
Со стаей птичьей, перелётной,
Он нарисует осень с нотой -
Живой, игривой, беззаботной,
Не за какие-то гроши,
Не на продажу... Для души.
Другие произведения автора:
Заглянувшим за грань... часть 3
ТРИНАДЦАТЫЙ... глава 15
Ветер листья берёзки колышет
Новые
Меню
