Наверху тишина и покой,
а внизу всё не так, всё не так.
Мiр устал, ожидает любовь,
не дождётся никак он - никак.
И страдает бедняга давно -
уж померк над главою и Свет,
ядовитое выпил вино
бесконечных мучительных бед.
Наступили безумные дни -
сыновья позабыли про Мать.
Засорился святой наш родник -
продалася и церковь, и знать...
И штормит Всероссийский наш дом -
перессорился каждый из нас.
Голова побежала кругом
помутился духовный наш глаз.
Впереди, что нас ждёт, - не пойму,-
всё так зыбко: Москва - не Москва,
Власть лукаво нас гонит во тьму,
да Россия почти не жива…
Небеса опустилися вдруг,
и сошёл Дух Святый – не понять.
Осветился Мир Русский вокруг -
но успели главы мы поднять.
Другие произведения автора:
Лапти, отчий посох , брыль широкополый
Путь к Истине- это вам не коврижки трескать
Жизнь по слову
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
