Падает небо, рисует на стёклах водой,
Грани стирая - от туч до вечерних туманов.
Гонит закат, словно кистью и краской седой,
Старый художник - ровняет дождей караваны.
Вечер утонет под тенью раскидистых крон,
Обыкновенный, из тех, друг на друга похожих.
И последождием старый развесистый клён,
Каплями плачет с серёжек на плечи прохожих.
А там, на краю земном, с горизонтом рядом,
Разлился закат, зацепившись за пустоту,
Тёмно-багровым светом, холодным взглядом,
Застывшим в немом молчании на посту.
Качнётся упруго ветка, бросая вниз,
По зелени листьев, капелью дождя, тихий плач.
Время, цепляясь стрелками за карниз,
Погасит закат, набросив ночной плащ.
И тенью скользит по краешку крыш и снов,
Безжалостно, беспощадностью в дверь стучит.
Время не терпит наших упрямых слов,
Смотрит, и просто — молчит, молчит, молчит…
Новые
Меню
мысли сходятся:
