Своей рисует Осень краской,
Подвластны степь ей и леса.
Прохладный ветер без опаски,
Творит на поле чудеса...
Колышет колос золотистый,
С кустов срывает жёлтый лист.
Такой проворный, свежий, чистый,
Пронзает ветки его свист.
Из павших разноцветных листьев,
Устлал аллеи он давно...
Рисует Осень нежной кистью,
С природных красок полотно.
© Автор: Владимир Замыслов
Другие произведения автора:
Shake-speares - сонет № 123
Shake-speares - Венок сонетов № 74
Опавшая листва - акростих
Новые
Меню
