Воздух пьян испареньями мокрой земли и бензина,
Ветер исподволь тянет к спине ледяную ладонь.
Вечереет, и город какой-то безрадостно-синий
Золотых фонарей не расцветил пока что огонь.
День окончен почти, и вот-вот вспыхнут окон квадраты,
В ожиданьи трамвая толпа выдыхает парок.
Скоро ночь скроет снова привычный незамысловатый,
Пусть истёртый, как старый пиджак, но любимый мирок.
Так откуда же вдруг это странное чувство полёта?
Будто кто-то легко и небрежно свершил колдовство,
Будто на сердце не было плесени будней налёта -
Вдруг исчезло его лицедейство, его шутовство.
Словно в детство своё окунувшись, душа онемела
И от счастья светла и чиста, точно горлица, ввысь!
В этом дивном сияньи, таком ослепительно белом,
Где-то в самых глубинах алмазные звезды зажглись.
А всего и случилось: пора наконец-то настала,
Серебром на ресницах слегка приопущенных век,
На моих волосах драгоценною нитью металла
Оставляет зима свой подарок шальной - первый снег...
Другие произведения автора:
Быть может...
Ангел-хранитель
Невозможное
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
