Мне крики и хула, милей зевающего сброда.
Мгновеньем раньше, позже, деньги и свобода,
Что дарит мимолётности успех.
Я не из той породы, не из тех,
Стремящихся к богатству и фальшивому покою.
Лишь доля буревестника и наслаждение игрою,
Мне дарит внутренний, божественный елей.
Всё остальное к нам ползёт из низменных щелей,
Стремясь обрывком гнили испоганить душу.
Писать лишь на потребу скучающей толпе.
Увольте. Не….. по мне.
Другие произведения автора:
Летний дождь.
Облом.
После грозы.
Новые
Меню
