Жизнь похожа на забег,
Босиком по кочкам,
Сильно выпивших калек,
В дождь, безлунной ночью,
Стартовавших в магазин
За вином креплёным.
А в округе он один,
Да и то не полный.
И заветных пузырей
Хватит лишь для первых.
Потому то, кто мудрей,
Тот не тратит нервы
И со стадом не бежит
К этой общей цели.
Нет в ней счастья для души
И дороги виражи
Мудрым надоели.
Другие произведения автора:
Язык имеет много свойств
Ошибка Соломона
Укороченный роман
Новые
Меню
