Солнцу.
У меня тут весна весной
и по краешку строф танцуя,
бестолково минуты рас-
творяются
от поцелуя
до поцелуя.
И Эдем тебя и Алькатрас
затянули петлёй тугой.
Водружаешь на аналой
ту, что так истрепали всуе.
Как к удаву плетётся мышь,
упираешься и дрожишь,
но идёшь, / Что "идёшь"? Летишь! /
Собирая закаты с крыш,
обречённо на Млечный дуя.
Мелешь чёрные кости ягод
сублимируя ими сон.
На бессонницу обречён
тот, кто всё не упьётся ядом
и блаженен уже с утра.
Вот такие дела, Ра.
Другие произведения автора:
Февраль
Пошло? Простите. (порошки)
Беги!
Новые
Меню
