Сниму разом мех и латы.
Чешусь, словно пес лохматый.
Подсохли реки из пота
и за спиной крови болота.
Вокруг прекратились стоны.
Что смерти твои погоны?
Чешусь так, что кожу снимаю.
Не плачу – хожу по краю.
Закончилась долгая битва
и реки багряным залиты.
Кто жив здесь остался - не знаю.
Чешусь только, и подвываю.
В такие моменты не спорят,
здесь нет победителей. Горе,
одно на всех расцветает.
А кто победил, лишь вздыхает.
Какие мы суки – люди.
Грехи нам выносят на блюде.
От подлости ввек не отмыться.
Жить дальше – лишь боли открыться.
Рожден человеком, стал волком.
А был ли я счастлив? Нисколько.
Другие произведения автора:
Фотограф
Она
Троллейбус
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
