На смерть К***

.

* * *

Разве это беда? каждый год феврали умирают!
Если свечи не гаснут, не меркнут молитвы – живем!
И заснеженный март, как овец облака собирает
и навзрыд, и на город коротким как окрик дождем!

Если жизнь не игра – для чего так спешим на экран мы?
За стеклом и в сети мы, забывшие свет светляки.
Это кардиоцех, это камфара кардиограммы
и биение пульса, и выдох, и трепет руки.


* * *













.
 

Другие произведения автора:

так в тесных комнатах исполнена влеченья...

Серебряный глобус

Продлись, очарованье...