Уходит осень. Не торопятся снега
покрыть и скрыть скорбный лик земли,
и на погосте черная трава
у ветра спросит: кого теперь снесли,
кому
же стал белый свет не мил,
а может просто жить, страдать устал?
Ответил ветер: не осталось сил
у многих здесь, кто верил и мечтал.
Шептал ветер- не вор и не грешил,
любил деревню и встречал рассвет,
за всех нас всевышнего молил,
струился чтобы в душах его свет.
Терзал себя, отчаянно терялся
в этих мутных, никчемных временах,
но свечи я не дул, он сам остался
с вопросами, что и не приснятся в снах.
Умолк ветер, как что-то не допето.
Земную твердь он разделил с отцом.
И зиму к нам не гонит тот же ветер…
Земля черна, как лента над крестом.
29.11 2018г.
Другие произведения автора:
Себя ловлю я вновь на мысли
Памяти Фёдора Кулагина
Ура,улю-лю!Февралю!
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
