«Букет цветов от домашнего веника
принципиально отличается только возрастом»
Не понять мне людей, покупающих розы в ларьках,
Кто же дарит в любви мёртвый стебель, в бумажку одетый?
Ведь погибшую зелень вы гордо несёте в руках,
Но в живом - красота, не в безжизненно-стылых букетах...
Это праздник не женщин, не наших любимых-родных,
Это праздник барыг, торгашей, всякой нечисти грешной,
Вот кто ждёт-не дождётся мужских легионов дурных,
Чтоб за деньги всучить им лже-символ любви и надежды.
Через день на помойке лежит позабытый цветок…
Как венок на могиле, где души уснули в морозах,
Но верните сердцам чистой нежности тёплый глоток,
И живьём в них взойдут эдельвейсы, распустятся розы.
Дверь откройте в весну, уберите от чувств тормоза,
И скажите слова, что так ждут среди будней, в ненастье,
И увидите вы, как любимые вспыхнут глаза
Не букетным огнём, а глубоким и искренним счастьем.
В женский день, словно бог, подарите и женскую ночь,
Утром – кофе в постель и целуйтесь, целуйтесь до дрожи,
Все другие дела с календариков выбросьте прочь,
Полюбите любовь, без неё день бессмысленно прожит.
Другие произведения автора:
Ярмо
Территория беды
Отчий дом
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
