До чего же унылый
застыл за окошком октябрь.
Всё пожухло, поблёкло
от самой земли до небес.
Осень хмурится мрачно,
уплыло тепло… как корабль,
а пригнали холодный
от мокрого снега экспресс.
Не зима и не осень,
что-то среднее вперемешку.
Так бывает в предзимье…
хоть рано ещё до него.
По злобеۥ, не иначе,
затеяла зимушка спешку,
поскорей насладиться
злом могущества своего.
Наказать, сделать больно,
ударив об лёд, искалечив,
простудить, заморозить –
обычные гадости зим…
Всё – поэзия это,
метафор игра и словечек,
просто близится время,
я стану тогда уязвим.
Охромевший, как Макбет,
как «вздорный старик» Паниковский,
не владея к тому же
удобной мне правой рукой,
паралитик убогий
и беззубый по-стариковски
я страшусь приближенья
поры ледяной… роковой.
А совсем ведь недавно –
минуۥло всего лишь полгода –
будто парень, носился
на нашем катке городском,
полон сил был и счастлив!..
Настиг паралич меня сходу,
изломал, изувечил,
проехав асфальтным катком.
Снег растаял, предзимье
вдруг быстро покинуло город.
Вроде не было вовсе
холодных из снега дождей.
Н-да-а, зима неизбежна,
и явится грозно… и споро.
Я молюсь… умоляю
быть её ко мне подобрей.
29.10.15.
Другие произведения автора:
Сон.
Брожение ума.
Как жизнь несправедлива и сурова.
Новые
Меню
