РОМАНТИЧЕСКАЯ ПРОФЕССИЯ

Здесь – каторга, и выжить – дохлый номер,

Кирка,  лопата,  кой-какой паёк.

Тут прадед мой оглох, ослеп и помер,

Самодержавию «копая» уголёк.

И ноздри рвали, и  в цепях держали,

Чтоб в преисподней он крушил пласты.

И назывался, как обычно, – каторжанин,

И был с железной тачкою « на ты ».

За годом год идёт, за   веком  век уходит

И не соха уже, комбайны на полях.

Кругом большие перемены происходят,

Но обойтись не могут люди  без угля!

Отец с войны – мундир сменил на робу,

Пошёл в забой, как позвала страна.

Здесь – тот же бой, на прочность та же проба,

За уголь здесь наградой – ордена.

Садятся с шумом самолёты на «бетонку»,

На смену «конке» век компьютерный пришёл,

А под землёй всё также светит коногонка

И, так привычно, трёт мозоли обушок.

Я обушком опять вгрызаюсь в чернопластье,

Солёный пот бежит  ручьями  по щекам.

Шахтёрский труд воспет  романтикой и счастьем,

Но не желаю я такого счастья Вам.

Другие произведения автора:

КАСКА

МОЕМУ ТЕСТЮ

С ДНЕМ УЧИТЕЛЯ