Промокшее

10 ноября 2012 — Ирина Мирошникова

Дождь проникает под кожу, в сознание, в кровь.
В простыни, мысли, портьеры... И в сны, если спишь.
Так зарождается в сердце к дождю нелюбовь.
Пальцы играют стаккато на клавишах крыш.

Нервная дробь, как по коже шершавая дрожь.
Всепроникающей сырости имя - вода.
Кажется, вместе с потоком куда-то плывёшь.
Нет, не "куда-то". Скорее всего - в "никуда".

Год високосный развеял простые мечты.
Вместо обычного лета - осенняя хмарь.
С грустной улыбкой ты вносишь погреться цветы.
Видишь, как мимо размокший плывёт календарь?

Фото автора