Так пусто. Всё пустое.
Только снег, такой ненужный
в марте, сыплет хлопья,
стирая перекрестки сизых троп. Я
ловлю лицом холодный, колкий пух.
И воздух пег от пустоты и снега.
И только замереть, казалось, мне бы
и он пойдет внутри меня и вслух.
Так холодно бело и ясно.
Как пазлы, собираются ответы.
Всё маски. Зыбко всё и переменно.
Всё - пустота. Ни в чем не стоит клясться.
И нежность не дороже сигареты.
Туши обеих здесь, где бьется вена
на запястье.
Другие произведения автора:
Почему мужчинам не стоит опаздывать.
Так странно...
Подорожники.
Новые
Меню
