Поезда идут только до лета,
Мы читаем названия пролетающих станций,
Представляя могли бы как где-то
На одной из них рожденными оказаться.
Рюкзаки глядят с верхних полок
На людей читающих или спящих,
И гадают насколько долгим
Будет путь им предстоящий.
А мы едем компанией дружной,
Беспрерывно над чем-то хохочем,
И как будто больше не нужно
Ничего, кроме в поезде ночи.
Хлопают громко двери,
Кто-то ходит в тамбур курить.
Мы боимся, что всем надоели,
Да и спящих могли разбудить...
Но совсем никак не уняться,
Сон забыл о нас, приходить не спешит.
Только чувство летнего счастья
Вырывается изнутри.
Кто-то спросит, смеясь, куда же мы едем?
Но повиснет вопрос без ответа.
Потому что и так всем известно -
Поезда идут только до лета.
Другие произведения автора:
Руками своими
Симфония мыслей
Психбольница
Новые
Меню
