На указаньях флагман старший наш,

                   Кружком на карте цели обведя,

                   Уткнув в меня свой острый карандаш,

                   Сказал: « Не промахнись, прошу тебя!»

                   Подходим. Цель семнадцать, в уголок

                   Прицела глаз уставился незряч.

                   Жаль, маркеры черт выше поволок…

                   Как воздух вентилятора горяч!

                   Секундная застыла на часах,

                   В наушниках: «Смотри, не промахнись!»

                   «Да, ладно, командир, чего там, все в руках…

Пока идет все – просто зашибись!»

Навел прицел и самолета нос

На еле в перекрестье видимую цель,

И взвел, под пальцем задрожавший автосброс,

И распахнул в размах весь бомболюков щель.

Щелчки КВСБ, и плавно так визир себе бежит,

Цель неподвижна, значит, верно выбран снос,

Чуть слышно, мирно гироскоп жужжит,

Из ларингов в эфир одно лишь слово: «Сброс!»

« Сто тридцать два!, – взывает полигон, –

 Спешу поздравить! Ваша – шесть шаров!

Вставляй еще звезду себе в погон…»

«Ну, что ж, неплохо, в общем...» – « Будь здоров!»

Крутой вираж. Набор и курс домой.

Вот под стеклом морщины – это льды

Татарского пролива подо мной.

А выше только белые следы.

Другие произведения автора:

Два звонка для Ивана Дашкова (20) продолжение

Добрый генерал

Потайная пружина