-
Уже не день- жизнь катится к закату,
Оставьте,
друг мой, ложный оптимизм.
Ни
вы, ни я совсем не виноваты,
Что
не под той звездою родились.
Нет
ни семьи, ни денег, ни карьеры,
Весь
след земной вместился в пару строк.
Я-
раб на государевых галерах
И
влиться в новый мир, увы, не смог.
В
кармане- Пушкин редкого изданья,
Откуда
взялся, не припомню сам,
А
в голове- остатки разных знаний,
Стихи
и проза с матом пополам.
Уже
зима грозит костлявым пальцем,
И
всё труднее отыскать ночлег…
В
лохматом и оборванном скитальце
Почти не виден бывший человек.
-
Мой друг, своей печальною тирадой
Вы
рвёте душу бедную мою,
Когда-
то выступал я на эстраде,
Теперь
и не пляшу, и не пою.
Растоптан
был толпою разъярённой,
Повергнут,
сломлен, выброшен, распят.
Кому
блистать звездой на небосклоне,
Сейчас
решают деньги, не талант.
Я
драться не умею, слаб, не спорю,
Не
для меня- урвать чужой кусок.
Помилуйте,
но разве ж это горе?!
(Согрейтесь,
друг мой, сделайте глоток!)
Для
этой жизни я, увы, не годен,
Что
остаётся? Нищего сума.
Но
я свободен в выборе, свободен!
Жаль,
что свобода с запахом дерьма…
Другие произведения автора:
Счастье
Колыбельная
Одиночество
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
