Жизнь кончилась: беззубый, старый… паралитик,
несчастный инвалид… ненужный никому!..
Отвергнутый больной, всем недовольный критик,
живущий без любви… столь нужной самому.
Ужасно одинок, а похоть мучит тяжко,
изводит и свербит, как рана, как гнойник,
и грезятся как сон порочные милашки,
охочие до игр и чувственных интриг.
Терзает нищета. За что мне эта доля?
Талантлив, не лентяй, а стал ещё бедней.
Неужто всё равно, что воля, что неволя,
коль карта так легла?.. Нет выбора у ней?
А может, нам судьбу назначил кто-то… свыше?
И каждому свой рок отмерил наперёд?..
Не верю, что нас «там» хоть кто-то видит, слышит,
и сколько ни молись, не даст и не спасёт.
А в хаосе людском возможно, что угодно,
болезнь, увечье, смерть… и жизни добрый срок.
Нет выбора у нас, но жребий наш свободный,
и выпасть может яд… иль сахара кусок.
(12.07.15) Другие произведения автора:
4.48
Как жизнь несправедлива и сурова.
Покаяние.
Новые
Меню
