Холод

  Будто б до этого не было:
  белым не сыпало небо мне
  под ноги, на плечи, в голову...
  Будто б меня не калечило,
  опустошающим вечером,
  ветром, пропитанным холодом...
  Будто б не каркали вороны,
  с голоду, черными сворами...
  Будто бы стрехи не плакали,
  капли блестящие вытопив:
  "Вы-то где? Вы-то с кем? Вы-то как?
  Все ли потери оплачены"?
  Как это стало привычно мне:
  лето усталое вычеркнуть,
  воспоминания осени
  кутать в прощальное, белое
   - что ж вы босыми-то бегали?
  Что ж вы теперь... меня бросили?
  Годы, с изнанки со знаками,
  выпило пламя до накипи.
  Холодом белым окованы,
  мечутся дни бестолковые...
  Поиски, поиски, поиски
  лета удачного поезда;
  шпал бесконечные лестницы,
  рельсы несут околесицу.
  Ночка... Бог с ней. Мне бы день еще
  выдержать пытку безденежьем.
  Тело усталое корчится...
  Чем воспаление кончится?
  Март улыбнется и вот тебе:
  голуби, небо и оттепель...
  Я ли не тот или вы не те -
  некому в чистое вылететь.
  Крылья сложили и стали мы
  злыми, больными, усталыми.
  Кончился, бросили - пользы-то?
  Между колес, под колесами
  шар, колеями исхлестанный,
  крутится, мечется, бесится...
  с хрустом, со скрежетом...
                   без толку.
  Скорости все перепробовав,
  под бугорками-сугробами
  нежные души заснежены;
  будто бы вовсе и не жили
  от колыбели до пенсии
  с криками,
            с крыльями,
                       с песнями...
 
  1982    Алма-Ата
 

Другие произведения автора:

Январь суров...

Три слоя колючих оград...

Голубиная почта