Я к смерти ближе стал ещё на сутки.

Блудница-ночь зовёт меня в кровать.

Пойду, весь день в трудах тянулся жутких.

Я к смерти ближе стал ещё на сутки.

Летят года, недели и минутки,

когда ж конец? Кто мог бы мне сказать?

Астрологи, их карты – жалко врут,

земные имена присвоив звёздам,

по грозным именам – пугают грозно,

по женским, нежным – рай сулят безмозглым,

а денежки всегда вперёд берут.

Пророкам – я не верю. Человек,

каким бы ни был мудрым, гениальным,

подвержен и грехам людским банальным,

и смуте, и влияньям социальным,

порой опасным, как Орды набег.

Не верю и – сулящим Страшный Суд,

жизнь вечную и праведным и грешным.

Что стоит жизнь без тела?!! Грош, конечно.

Грош ломаный. Что рай, что ад кромешный

без боли в теле – чан, пустой сосуд.

А, собственно, зачем мне знать, когда

сердчишко прекратит стучать и биться?

Наступит день, момент и так случится:

умру и перестану колготиться,

дышать, писать и мыслить навсегда.

Блудница-ночь зовёт меня в кровать.

Пойду-ка я, пораньше нужно встать.

11 апреля 2007.

Другие произведения автора:

«Зачистка» Счастья.

Если она не придёт!..

День воспоминаний.