Всё хожу по привычному кругу,
и ничто не встревожит, маня...
Написать бы о прожитом другу -
не осталось друзей у меня.
Может, сам я виновен: гордыня
от "великих" успехов своих,
может, что-то иное...
Доныне
вспоминаю я с нежностью их.
По-сиротски душе одиноко,
и домой торопясь, по пути
среди тысяч светящихся окон
их ищу - и никак не найти...
Когда поздняя осень нагрянет,
и обрушатся ливни, остры,
словно иглы, и в парках багряных,
отпылая, погаснут костры,
когда осени поздней приметы
ты почувствуешь сердцем своим,
и размеренно колокол медный
будет петь о величии зим,
ты поймёшь, что не стоит, напрасно
их искать среди новых светил,
что отыгран твой дружеский праздник...
Да и праздники ты не любил.
19.10.2013
Другие произведения автора:
Утро в ожидании дождя
Проводы
Пиши этой женщине чаще
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
