Возможно, май опять меня обманет.
В который раз, поверив парусам,
пренебрегу грядущими штормами
и уплыву по чистым небесам.
Не вспоминать январскую простуду,
не умирать от боли сентября,
а плыть и петь, что жив еще покуда,
и годы зря виски мне серебрят.
Сожжет июль. На скалы бросит Август.
Швырнет волна и берег будет пуст...
Я никогда, наверно, не исправлюсь,
но, как всегда, из плаванья вернусь.
И в тишине закружат листопады,
и берег мой завьюжит декабрем,
и вспомню я, как май сулил награды,
и закурю под зимним фонарем.
01.05.2002 Алматы
Другие произведения автора:
Мой день уже остыл...
Долги
Какое чудо - это Ваше платье...
Новые
Меню
