Ветерок на тропинке играется с пылью,
То как столбик поставит, то змейкой завьёт.
То приляжет на травку, сложив свои крылья
И лежит себе тихо, как будто, что ждёт.
А вот щедрое солнце тепла не жалеет,
Зрит на шалости ветра, на шутки его.
Целый день непрерывно оно землю греет,
Чтобы всё в этом МИРЕ росло и цвело.
Как приятно идти босиком по тропинке,
Когда пыль между пальцев течёт, как вода.
Солнце рано с утра просушило росинки,
Серебрится под солнцем трава-лебеда.
Шмель снуёт по цветам, свой нектар собирая,
Вот и божья коровка куда-то ползёт.
Как же летом прекрасна, Отчизна родная,
Осмотрюсь и душа, как свирель запоёт.
Не печалюсь, что здесь я родился и вырос,
Здесь меня научили любить и страдать.
Я и лето люблю и осеннюю сырость,
Так, как любит с рожденья дитя свою мать.
22.03.2012
Другие произведения автора:
Церковь в Шурме.
Конец июля.
Разговор.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
