Суровая Россия, неуютная.
Народу своему, как будто мачеха.
Детьми ты называешь поминутно нас,
Но лаской не щедра, а взоры мрачные.
Ты прячешься за ширмы непрозрачные,
Чиновники их охраняют сытые,
Ответы на вопросы однозначные,
На слёзы - лишь насмешки неприкрытые.
В твоих законах мало справедливости,
Та, что была, давно уже порушена.
Зато в речах твоих полно красивости,
Ложащейся лишь горечью на души нам.
Ты вдохновляла воинов на доблести,
Дарила Смерти молодцов, за жизнь свою.
А тех, кто выжил, ждали только горести,
Помехою они, раз больше не в строю.
Без ног, без рук, не часто видят хлебушек
И душами по закоулкам греются,
Средь пьяниц, средь бродяг и нищих дедушек.
А на тебя давно и не надеются!
За что, родная наша, ощетинилась?
Тебя любить хотим, лелеять, радовать,
Мы за тебя в огонь и в воду кинемся.
Не знали стран других, да и не надо нам!
Ты, Русь-старушка, доброю была ль когда?
Нет доказательства за всю историю.
Своей красою, крепостью, умом горда,
Достойных наделяла горькой долею!
Другие произведения автора:
А моё бесплотное
Неудачник. Горькая правда в глаза.
Заблудшая Душа или Клиническая смерть. Пьеса.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
