Ты говоришь, что жить я не умею,
Что в этой жизни надо - напролом,
И, что я в одиночестве старею,
А у тебя - любовник за столом.
Тебя он младше сразу лет на тридцать,
Любовник твой - лекарство от морщин,
Ему в постели дочь твоя все снится,
У дочерей воруешь ты мужчин.
Да, трон - не мой удел, я на задворках,
Сама себе патриций и плебей,
Души моей для вас закрыта створка,
И не понять вам сущности моей.
Зачем живу не так, как вы хотите?
От стада я отбилась как овца,
За то, что я - такая, вы простите,
Наверно, мы от разного отца.
Зачем писать стихи, за них не платят?
Уж лучше первым адвокатом быть....
Пусть не всегда на стол накрыта скатерть,
Но разными теченьями нам плыть.
Да, вечно нами кружит омут жизни,
Но здесь, мы лишь всего - " факир на час",
Кем были мы, нам скажут лишь на тризне,
Но поздним будет оправданий час.
Простите мне, что я не вместе с вами,
Идете в гору вы или с горы,
Пусть путь земной вам выстелен цветами,
Пусть от богатства ломятся дворы.
Сама себе я - пастырь в этом мире,
И дом я поменяю на ковчег,
Чужачка я на вашем блудном пире,
Где лишь Всевышний пустит на ночлег...
Другие произведения автора:
Сентябрь
Скажи - ка, дядя, ведь недаром
Вальс
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
стихотворный отзыв, Снимаю шляпу))) 
