Захворал мой отец тяжело,
Хворь смертельная давит горой.
Беззаботное время ушло,
А другое печалит порой.
Благодарен судьбе, что живу
Я с родительским вечным теплом.
У других нет давно наяву,
Только в памяти их бережём.
Ты понянчи ещё правнучат,
С благодарностью помнили чтоб,
Как их прадед всему поучал,
Как за вас был он счастлив и горд.
Ведь всего тебе семьдесят три,
Жить ещё бы без горя и жить.
Только хворь в твоём теле горит,
Да злодейка-судьба ворожит.
Понимаю, что очень болит!
Только как же теперь излечить?
Ты не слышал сыновьих молитв,
Продолжал окаянную пить.
И пахал, словно каторжный раб,
В огороды, хозяйство спешил.
Было время. Теперь ты ослаб.
И кому это нужно, скажи?
Без тебя не подарит никто
Ни тепла, ни отцовской любви.
Я не раз бы с тобою по сто…
Ты живи только! Дольше живи!
Другие произведения автора:
Мы странники
Катятся колёса по дороге
Если б я был султан...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Всё в руках Господа, будем надеяться на лучшее.
